Vert, le regard, aigu et tendre. Eblouissantes, les jambes qui arpentent la scène. Sensuelles les lèvres. Mais quelle est cette part d' enfance qui, obstinément, s' agrippe à l' or des cheveux, caresse la joue, ourle la petite oreille près de la mèche folle qui veut s' échapper ?

L' oeil, soudain, devient gris, se mouille, la coquette, la soubrette se muent en tragédienne et voilà que Sabine Haudepin vous fait l'aveu, le cadeau d'un inconsolable chagrin.

C' est peut-être qu' elle habite dans la nostalgie des jours d' autrefois, ceux du rire et des jeux, de l' innocence. Dans ce pays englouti qu' on n' a jamais fini de pleurer, dont le cercueil est le vêtement même du théâtre.